披着一件深sE风衣，他的肩上背着一幅用布包裹着的画。
寒风呼啸，雪花无情地打在他的脸上，厚重的白雾几乎吞没了他的身影。
脚步沉重，每一步都在冰冷的地面上刻下短暂的痕迹，随即被风雪掩埋。
黎川停下脚步，静静地仰头。他的眼神穿透这片苍茫，彷佛望向那个遥远而模糊的过去。
「如果我消失了，」他在心底低语，声音连自己都听不见，「这幅画还会存在吗？」
他低头看着背上的画，那布面沾染了几点雪，像是谁在画布上洒落了无声的眼泪。他紧握着画，指尖感受布下画布的温度。那是他唯一想要留下的证明。
也是他对昭和，不，对这个世界最後的告白。
风雪继续席卷而来，吞噬一切，唯有黎川与那幅画静静站立在冰冷的荒原上。他的呼x1隐没在白雾中，如同一抹随时会消散的虚影。
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黎川活过太多季节。每一次春天的到来都像是逐渐褪sE的画布，悄悄失去sE彩。
岁月在他身上停步，二十多岁的模样凝固成永恒的面具，试图掩盖他无法抹去的沧桑。他记得自己曾在一个陌生的城市重复过相同的生活节奏；早起、喝茶、画画、打扫，再与人寒暄、再默默离开。
他早已经忘记时间是怎麽流动的。
这个世界像是一场漫长的戏剧，舞台的一侧，别人走进他的人生，再从另一侧离开。重复着一样的台词，不断重播的场景。经过这片舞台的人越来越少，最重要的角sE，大都在前一两幕就离开了。
春天的yAn光慢慢在原本的全白中透出一点hsE，他走在熟悉的街上，转进一条b平常宽大一点的防火巷。这里的老建筑都没翻新过，墙角生着青苔，铁窗有些锈蚀。他停在一间外观斑驳的老旧画室门前。
门上的木框已经褪sE，玻璃贴着几张泛h的展览传单，像是时间走过，在身後留下的遗物。
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