，他仅在脑子里过一遍就能深切地感受到。
那些悲怆的曲子，由他表演出来感觉总是不一样的。他的情绪一层层递进，像在跟作曲家远距离对话。琴弦的震动细腻得像颤抖，音符的跳动像踩着冰刀起舞，就连节拍间的空白都像或哀切或不甘的喘息……他的表演从来都不只是在表演。
一曲终了观众叫好，他借着鞠躬眨一下眼睛，悄悄让泪滑下去。
这样的共情能力被人称作天赋，可古原有时候很讨厌这样的天赋。比如现在，他单单是想到那时候孤立无援的陆长淮就控制不住地红了眼眶。再想到那天大雨，林子里那个孤独落寞的背影，他不得不偏了下头，掩盖自己的情绪。
还好陆长淮看着窗外，没有看他。
过了一会儿，他清清嗓子说：“我陪你去吧，我可以在车里等你。”
陆长淮回过头朝他看过来，无奈一笑：“真不用。”
说完，他顿了顿，眼皮一垂一抬，又说：“我晚上回来可能有点儿晚了，你在家等我？”
在家等。古原咂摸着这个“家”字，终于还是点了头。
他其实没想到陆长淮能开口说这些，好像谁都不提过往已经成了他们心照不宣的默契。古原不可能把这些话归结到酒后吐真言上，他知道这是陆长淮交到他手上的坦诚。
陆长淮活得清醒，不可能不知道坦诚待人是有风险的。遇到对的人也许能得到同样真诚的回报，可如果遇到错的人，未来这些坦诚或许就会变成别人跟你谈判的筹码或刺向你的长矛。
古原理智地想，陆长淮当下的坦诚完全不应该。站在局外人的角度看，甚至有些不够聪明。所以陆长淮既然做到了这一步，他当然想给他最真诚的回报，可他的坦诚他却交不出来。
陆长淮好像知道他在想什么，紧接着就说：“我今天说这些不因为任何别的，就是想说就说了，你别有什么压力。”
古原苦笑一声摇了摇头。
陆长淮调整了一下坐姿
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